gli uccelli di carta ci inseguono
nelle ore più calde del giorno
non ci danno aria
non ci danno denti
con cui mordere le labbra dei passanti.
i malvagi curatori del volto
corrodono con uno sguardo sensuale
la maschera dello specchio
lusingato
esterrefatto
frantumato.
e il naso che ti cola come la luna
il trucco sfatto come i tuoi occhi
il vento su una candela
che non si spegne più.
"la disperazione è una forma superiore di critica. per ora, noi la chiameremo "felicità", perché le parole che voi adoperate non sono più "parole", ma una specie di condotto attraverso il quale gli analfabeti hanno la coscienza a posto"
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